Ya se ha proyectado la última película del festival, y de los hechos en sí no hay mucho que comentar. Tal vez decir que es una lástima que no hubiese venido más gente a ver esta película.
"Los caminos de la memoria", de José Luis Peñafuerte, es un documental, así que no creo que por mucho que cuente desvele cosas que no debería desvelar. Al salir de la película tan solo me venía una palabra a la cabeza: escalofriante. Me pareció escalofriante ver como gente que buscaba a sus parientes desaparecidos durante la Guerra Civil los podía estar viendo entre los esqueletos que aparecían en una fosa. Siempre me ha parecido escalofriante pensar que gente que has conocido y has querido, que los recuerdas de una forma, son un montón de huesos. Es el curso de la naturaleza, pero es una sensación extraña, la de pensar que esos huesos eran alguien conocido, y no una persona anónima que no tiene nada que ver contigo.
La película es una reivindicación de la ley de memoria histórica, busca darle voz a aquellos que no la tuvieron durante muchos años. Primero durante los más de 30 años de dictadura, y después en democracia porque siempre se ha confundido querer hablar, querer conocer realmente lo que pasó con querer reabrir viejas heridas. Y tal vez hay mucha gente que todavía no ha podido cerrar esas heridas. En la película del día anterior, "Cinco minutos de gloria", se buscaba esa reconciliación, poder dejar atrás el pasado. Pero si ese pasado está lleno de incógnitas es más difícil. En mi familia he oído alguna vez de algún familiar lejano al que vinieron a buscarle para darle el paseíllo. Tal vez sus familiares más cercanos quieran dejar las cosas como están, olvidar de una vez lo que pasó. Pero ahora se está intentando que aquellos que quieran saber puedan conocer algo más, que no se quede todo en rumores, historias lejanas... Porque hubo quien pudo perder a sus familiares, pero los honró y sobrevivió. Pero otros sufrieron la pérdida y no pudieron siquiera llorarlos porque fueron prácticamente expulsados de su forma de vida.
En un momento de la película hay una visita al Valle de los Caídos, en una manifestación por el aniversario de la muerte de Franco. Casi me extraña que se haya podido rodar. También se les da voz a estos, considero necesario que puedan hablar, pero que se conozcan sus palabras, que bien poco tienen de reconciliación. Hay quien sigue pensando que una cierta parte de la población sobra, que si hace falta otro levantamiento para llevar a cabo sus ideas con derramamiento de sangre, se hará. Es lo que pasó cuando se inició la Guerra Civil, y hay quien lo volvería a hacer. Esta gente está claro que no quiere una ley de memoria histórica, para qué, si ya tienen escrita su memoria durante todos estos años pasados. Lo que me parece triste es que entre esos manifestantes había mucha gente joven, gente que nació después de la dictadura. No han conocido el régimen franquista (yo tampoco, nací unos dos meses después), pero aunque lo hubiesen vivido, sería desde el lado bueno, con privilegios que en situación de democracia tal vez no tengan.
Durante la proyección pensaba que tal vez faltaban voces del lado vencedor, tener la ocasión de escuchar la otra versión. Me encontré con que los hay, pero de los más radicales. Estoy seguro que hay mucha gente que no tuvo problemas durante la posguerra y no tiene un punto de vista radical, que son mucho más moderados, y que querría escuchar para sacar conclusiones completas. Insisto en que esas voces se han estado escuchando durante mucho tiempo, pero ahora, tanto tiempo atrás, tal vez se hayan suavizado y den una versión más realista.
Para finalizar un apunte musical, la elección de la canción que suena en los créditos finales es acertadísima: "Al bando vencido" de Ismael Serrano. Soy seguidor de Ismael, y conocía esta canción desde su publicación en 1998, en el disco "La memoria de los peces". La canción es preciosa, y su letra resume perfectamente el espíritu de la película:
Se van llevando la memoria,
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.
Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.
A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.
Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo,
de la miseria, del carnicero.
¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.
Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.
Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.
Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,
en una guerra no ganada
donde luchó por ti.
Donde luchó por ti.
queda en la historia una mancha, un borrón.
Mientras el resto sufre amnesia,
un viejo recuerda una canción,
de aquella lejana batalla
donde pudo morir,
en una guerra no ganada,
a veces me pregunta por ti.
Se cree aún en la trinchera,
otra bandera, de otro color,
solemne en su viento ondea,
sobre la cima y en su salón.
A veces habla con fantasmas
de cuyo nombre se olvidó.
Vencidos, nunca regresaron
de su exilio interior.
Ni un momento, ni un recuerdo,
para los que perdieron, los que construyeron
la tumba, el mausoleo,
de la miseria, del carnicero.
¿Cómo esperas ganar sin ellos
las batallas que anteriormente perdieron?
Si han de callar, que callen aquellos,
los que firmaron pactos de silencio.
Tratan de convencerle, abuelo,
las explosiones han terminado.
Pero cuando sale a la calle,
Madrid parece bombardeado.
Y lee escritos en los muros,
gritos contra los que luchó,
y personajes de rostro oscuro
que le inculcaron el terror.
Y un día, sin darnos cuenta,
el viejo, con sus historias, se consumió
Y en la memoria de su nieto
sólo una huella, un leve borrón,
de aquella lejana batalla,
donde pudo morir,
en una guerra no ganada
donde luchó por ti.
Donde luchó por ti.
